В старинном поверье, на стыке времен,
Рожден был последний герой.
Божественной силой он был наделен -
На лютне красивой игрой.
И голос его будто звонкий ручей,
Известен на мили вперед.
О нем говорило так много людей,
Так много высоких господ.
Подобно тому как восходит луна,
Все лучше он пел с каждым днем.
Натянуты нервы как будто струна,
А очи пылают огнем.
Он музыкой счастья людей одарил,
Не помня о горе своем.
Казалось, что так беззаботно он жил,
Что двигался верным путем.
Под утро, устав, засыпая с трудом,
И это судьбы его рок,
Не помнил бедняга, что было вчера,
Какой он ходил из дорог.
И утром, однажды, лишь солнце в окно,
Проснуться он боле не смог,
И стало у всех на душе так темно.
Да, мир этот слишком жесток.
В старинном поверье, на стыке времен,
Рожден был последний герой.
Смертельной болезнью он был заклеймен
И умер весенней порой.