Мой милый друг, пока горит свеча,
Душа готова Вам поведать тайны.
О том, что этот век весьма,
Отличен от эпох, где были с Вами.
И люди так закрыты и тихи,
Пока им Душу не откроешь первым.
Так в скрипке зарождает жизнь, –
Смычок, коснувшийся струны несмелой.
Здесь каждый носит тело - хрупкий кофр,
В котором, виртуозный мир стареет.
Кто вымолвит глазам напротив — «соль,
Октавы малой». И большой оркестр,
Заполнит Душу. Ах, мой милый друг,
Слова, как музыка, всё смоет напрочь:
Отчаянье в заломанности рук,
Соринку, горечь, неизбежный фатум.
Земля прогрета солнцем. Вешний сад,
Усыпан бугенвиллией и розой.
Я радуюсь цветению, но взгляд
Скользит по увядающим бутонам.
Мой милый друг, как времени река,
Неумолима, но права и в этом.
Наученные жить и воскрешать…
Не замечаем, что остались без ответа.
Не понятые ходим тихо в след,
Но тем роднее близость наша.
В иллюзии домов и стен,
Мы настоящие. И как изящен,
Весь романтизм, засевший глубоко…
Что мы отличны от эпох, что ныне.
И пальцы тянутся к чернилам, чтоб письмо,
Вы непременно, друг мой, получили.
И пусть свеча горит, пока…
Я наблюдаю мир, подыскивая слово.
И Ваша, неуемная Душа,
Из века в век, меня читать готова.
____________________________________
кофр – чехол, футляр