Тебе уже могло быть сорок лет,
Но все перечеркнул Иванцевский кювет.
Ты мне сказал тогда перед поездкой,
Что стали старые приятели тебе не интересны,
Что едешь, чтобы с ними попрощаться,
И с детскими забавами расстаться.
Но получилось все совсем не так,
Расстался с жизнью ты в расцвете лет,
И с мотоцикла, его вел твой брат,
Ты улетел в убийственный кювет.
А мог бы и сейчас ты, Мишка, жить,
Любить жену, детей своих растить,
В квартире на Халтуринской…. Давно,
Имел бы ты и дачу и авто.
И я бы к тебе в гости приходил
И помогал во всем по мере сил,
Ходил бы в магазин, с детьми гулять,
Их в секции, кружки сопровождать.
Но нет тебя уж двадцать первый год,
А мне семьдесят третий настает.
Так пусто без тебя, так больно и обидно,
Что не сумел от смерти уберечь я сына.
Живу в Иванцево сейчас, где ты погиб,
Как перезревший, никому не нужный гриб,
От пустоты, безделья стал курить,
Не знаю, для чего мне дальше жить.
2016 07 21