Мне после Вас осталась ночь, безумный город в стиле фьюжн,
Луна- горчичное пятно - на неприлично-черном небе,
Очередное «не хочу»..., донЕльзя мерзкий стылый ужин,
И сотни слов, и сотни строк, и сон, который так и не был...
Кофейный цвет на простынях и утро марта в цвете кофе,
И телефонные гудки, и необдуманные «может»...,
Копна булгаковских страниц и смс на каждом вдохе,
И все зачеркнутое до, мне после Вас осталось тоже.
Мне после Вас остался снег и бесконечность мыслей... Просто
Хоть вдоль, хоть поперек смотри – белым-бело, и без причины
Больное небо тянет ввысь домов сереющих отростки.
Картины пасмурных людей, замерзших улиц ню-картины.
Скажите, Ваша ли вина, что этот город так простужен?!
И чья вина, что в зимний бред он сумасбродным комом сослан?!
Зачем мне ночь на самом дне, картинки марта в стиле фьюжн...
Мне после Вас остались Вы...
А что у Вас осталось после?