В небе мартовском стынет день,
Брошен солнцем последний луч.
По стене тихо бродит тень,
Свет исчезнет в чернилах туч.
Сколько можно слова терять,
Подбирать их снова и снова?
В темноте про себя повторять,
Будто это — конец и основа.
Вечер скоро уйдёт за порог,
Тишину на плечи набросив.
Ждёт его ещё сто дорог,
Пока где-то наступит осень.
Не спешит весна в этот раз,
Не спасает чужой души.
Попрошу без особых фраз:
Ты, пожалуйста, мне пиши.