Прильну я к вишне, что у дома
который год уже растёт,
прольётся нежная истома,
и ком мне к горлу подойдёт.
Всё здесь знакомое до боли,
мне греет душу, тешит взор,
она сидит во мне доколе,
не выйду в поле на простор.
А на просторе свежий ветер,
такой, как в юности моей,
мир детства радостен и светел,
и нет его вовек родней.
Здесь всё мне душу будоражит,
волнует, радует до слёз,
пейзаж о прошлом всё расскажет,
где снег лежал, трещал мороз.
Уж не вернётся то былое,
где мало хлеба, в рост мечта,
оно голодное,босое,
теперь ты,жизнь,совсем не та...