Вот говорят мне, что не те
Мы стали в нашей нищете,
И даже говорят мне, ба!,
Что мы - безумная толпа.
Есть то, что не понять извне
В моей берёзовой стране,
И далеко он не потух
Наш, русский, сталинградский дух!
Неплохо помнить (или знать),
Что берегут больную мать,
И надо мужество иметь
В её беде её жалеть.
Среди таких тревожных дней
Не потерять своих корней,
Хранить их, как исток живой,
А там - прорвёмся, не впервой!
Страна трущоб, страна дворцов…
Могилы дедов и отцов…
И только здесь спокойно мне,
В моей оплёванной стране.
Я - русский… И на кой мне ляд
И чей-то суд, и чей-то взгляд?
Я - сын, и с матерью своей
Останусь до последних дней.