Как много из того, что написать пришлось,
Исчезло, стертое времен приливом.
А я гадаю: Что же удалось?
И что останется, не унесенное отливом?
И армии из выстраданных мною строк,
Воздвигнут ли маяк на этих скалах?
И будет ли он крепок, ярок и высок,
И сможет ли помочь, хоть одному из путников усталых?
А может быть лишь вольный любопытный ветер
Страницы полные стихами унесет.
И без моих стихов мир будет так же светел.
И память только эхо строк мне принесет.
Никак не угадать, какие всходы
Даст то, сейчас что щедро сею я.
И что останется, когда промчаться годы?
Чему послужит прожитая жизнь моя?
Не угадать. И я опять упрямо
Пишу и думаю. Спешу вперед.
Грядущему в глаза гляжу я прямо.
И пусть написанному время цену назовет.