Слишком долго ты спишь. Слишком лес твой дремуч. Слишком совы твои свирепы.
Слишком густ твой камыш, и в расщелинах туч замерзают созвездий скрепы.
Если двинется лес потихоньку вперёд по зелёному мху да иглам
/вдоль изнанки небес смутно Сирин поёт о несбывшемся и наивном/,
если лес наконец соберётся в поход, соберутся в поход лягухи —
затрепещет дворец, затрещит тонкий лёд и зарядят сбываться слухи.
Мир уже не боец, он не сладит с листвой — оплети его стан корнями,
сквозь аорты сердец, сквозь удушливый вой, утрамбуй его в волчьей яме*.
Приходи по траве к берегам чудовским, где еловая хмарь густеет,
и себя там раскинь в огневой синеве, на багульниковой постели.
И расти себе вдоль, поперёк или вкось, наобум, а не по звоночку!
И шепни Алконост, что исполнена роль и что можно поставить точку.
25 марта 2018
*как вариант: от Манчестера до Майами
/к такой-то маме/