Мужчине снится образ той, которую
Полюбит и уже не позабудет…
Изгибы тонких рук и шея, груди…
Всё мысленно-елейно он соборует…
И образ тот сплетён из звуков музыки,
Таинственно зовущей в мир блаженства…
Мужчина в нём не ищет совершенство,
Но рад пленённым быть, печальным узником…
А чьи глаза у образа? Не мамины ль?
Черты лица знакомы и приятны…
Слилась как воедино – непонятно…
Но тот портрет ему дороже знамени!
Ах, образ, что камеей спрятан в ларчике…
Так редко после свадьбы достаётся:
Пред ним луна безлика, даже солнце…
Как сравнивать, коль светится всех ярче он!
То где-нибудь мелькнёт: в толпе на улице,
Иль в книге на странице, иль в театре…
Имели бы работу психиатры…
Но знает кто: что сбудется – не сбудется?
Подушка холодна… А город – сонюшка…
Мужчине образ видится туманно…
И в налитом до краюшка стакане
Лежит портрет возлюбленной на донышке…
(17.03.18)