Как быстро мы стареем все душой,
Как быстро забываем смех и слёзы.
Уходим, закрывая за собой
Крылечка дверь, на пыльные дороги.
И тянет нас неведомая даль,
Как будто мы найдём там у порога
Забытое когда-то в кутерьмах
Любимое, прекрасное, родное.
Но нет его ни в странах, ни в морях,
Ни в песнях, ни в рассказах, ни в поэмах.
Оно сокрыто в пламенных сердцах,
Что помнят наши детские портреты.
И нам бы возвратиться к ним назад,
Открыть ту дверь, что разделяет время,
Пройти домой, с любовью им сказать:
– Я так скучал, хоть и прошла неделя.