Песня у которой не будет музыки.
Сигареты и плевки, сигареты и плевки,
это блюз моей души, это блюз моей души.
Я пью кофе из турки прям,
как алкоголик водку с горла,
и пишу всем друзьям,
что сегодня опять написал.
В моих стихах так много я,
бохвальства хватит за глаза,
и рифма ветром сквозняка,
мелькнет в незанятых пазах,
Несобранного шкафа со
скелетом поржавевшим,
который уже так давно
примеряет, мою одежду.
Сигареты и плевки, сигареты и плевки,
это блюз моей души, это блюз моей души.
Я снова стал не тем,
кем так хотелось быть,
поцеловав затем
не ту, кого хотелось бы.
И даже плюнул не туда,
куда хотел плевать.
Меня загнали без труда,
нас, собрать всю, рать.
Сигареты и плевки, сигареты и плевки,
это блюз моей души, это блюз моей души.
А на заре горели листья,
павшей слезой заката,
смотрел не жалея себя,
буду с ними гореть, когда-то.