Закончен вновь мой утренний урок.
Я буду целый день мечтать о славе
и о стихах, что напишу я впрок,
пусть в этой неказистенькой оправе.
Ну, правда, я лукавлю тут чуть-чуть.
Какая слава, если жизнь сдаёт билеты.
И я вот-вот уже отправлюсь в путь.
Куда уходят все. И не поэты.
Весна на улице. Но если календарь
велит давно весну встречать, как будто.
И все готовы, как то было встарь,
весну встречать уже какое утро.
Но снег лежит на улице давно.
И бурных вод весенних мне не видно.
Как будто запустили тут кино
про зиму прошлогоднюю. Обидно.
Но верю я, вот-вот придёт апрель
и всё вернётся вновь в свои пределы.
И зажурчит на улице капель.
А снег. Так он растает, в самом деле.