Она была явно не Ахматова,
Не так прозаична как Бродский.
Иногда почитывала Гумилева,
Ей был не чужд Есенин и Маяковский.
В один прекрасный день,
Как все, не вышла в окно
Из дома...
Не писав на листке, окаянного слова.
И как же её понять?
Что же разрушит стену?
К которой, она привыкла не подпускать,
Пугаясь, боясь людскую измену.
Она для меня загадка,
Та, что не кончится никогда.
Разгадывать так не привычно,
Но нравится это...она.
И творчество всё её худо,
Она ведь писала стихи.
Но кто же поверит, в это-то чудо,
Она не Цветаева, не Гроссман, не вы.
А что же касается лести?
Мир тут в её ногах.
Подобно сладостной песни,
Все в правде - молчат.