***
Томасу Биннори,
барду-изгнаннику...
Как лист увядший падает на душу
Усталость - одиночества сестра...
Но искрами бессонного костра
Слова, как прежде, просятся наружу.
Я не пророк, особенно с утра,
А слушают охотнее кликушу...
Из всех немногочисленных отдушин
Последняя - на кончике пера.
Пишу, надеясь, что кому-то нужен
Мой стих. Как ситуация стара...
Привычных слов волшебная игра
Сплетается в узор изящных кружев.
...и душу мне врачует красота
Опавшего осеннего листа...
© Copyright Улисс (ulysses-ant@yandex.ru)