если волосы - это наши антенны в космос,
то мои ловят ложные сигналы,
летят через убитые подъезды, шкалящие радары,
сквозь Енисей и Волгу,
кудрятся чужими закатами по всей Земле.
но что в том толку,
когда во сне пытаюсь я ворваться в космос,
антенны же мои так сломано летят.
приданья древности гласят -
втирать чужую боль для роста,
но где же взять её, ведь вся - это моя.
закутанные в мои антенны люди
летают в самолётах,
осенними трамваями
спешат сквозь жизни бежать.
так часто оступаясь, плачут ветром,
а больно мне.
потерянный мой космос не дождался.