Откуда знать, что смерть – она,
Быть может – он, и славный малый,
Его клюка – для нас коса,
А может он старик усталый.
На полусогнутых костях,
В пальтишке дряхлом, обветшалом,
Свою клюку зажав в когтях,
Всегда один, как ветер шалый.
Привалов нет в его судьбе,
Не зная сна, он вечный странник.
С тяжёлой ношей на горбе,
И всяк живой – его избранник.
Похожа больше на оскал,
Улыбка, что с лица не сходит,
И как бы ты не убегал,
В конце пути, он всех находит.
Где побывал, кругом скорбят,
Увы, мы все ему подвластны,
Быть может ищет сам себя,
Но эти поиски напрасны…
P.S.:Рисунок знаменитого John Kenn Mortensen