Где ваша уверенность тОченных рук?
Где вся поэтичность взгляда?
Иль вы позабыли предательский стук
Сердечного подотряда?
Как он отбивает нескованный марш
И гнется тугой плетью,
Как он истирает в бесформенный фарш
Ваши моральные цепи.
Ни звука, ни слова – лишь гром тишины:
Вот страх от проклятого стука.
Бегите рысцой через холмы -
Любовь не пристанище труса.