Огрубевший, с потрёпанной холкой,
В тихом поле, где рос овёс,
Через межи, похожий на волка,
В даль уходит приблудный пёс.
Как изгнанник и неудачник,
Он оставил прощальный взгляд,
Выдав мне своим сердцем собачьим,
Что сюда не придёт назад.
Может быть за людской обман,
За побои, в обиду злу,
Зная боль от забытых ран,
Бродит он от села к селу.
Это он, вроде он в ту ночь,
Под украдчивой, зыбкой луной,
Отгоняя плохое прочь,
Издавал свой тоскливый вой.
Отчуждённый и чуть прибитый,
Он влюблённый во что-то был,
Потому что свободою сытый,
Слишком больно о чём-то выл.
Как поэт, навсегда в обиду,
Так и он любит что-то тоже
И теряя его из виду,
Думал я, что мы чем-то схожи.