От чего рождаются стихи.
Мой робкий стих умолк в те дни прошедшие времён…
Как, пончик с жара в масле поскользнувшись.
Холодным тестом не был он…
Школьные лета любви. Метели простодушной.
Расстался с музами. В отставке воинской женился…
Мой выбор сделан. Приморский белый град.
На зов и крик души, веленью подчинился…
Семья была мне толикой наград.
Не зная жил вкушая мир, заполненный стихами…
Пока в ловушку время сам не угодил.
Доверчив был, на всё смотрел Бараньими глазами…
Смерть расчеты производит, когда к сопротивленью не хватает сил.
Так скоро всё перевелось. Но жизнь, не день благоразумный…
Нас испытывает горе. Не любовь.
Хмель, как дым. Протест голов чугунный…
За хворью молодым, пускают кровь.
Порой толчка и подзатыльника вам только не хватало…
Обыкновеньем стало вам выписывать стишат.
Распухшая чувствительность тетрадь. Её вам мало…
Что б целебную магическую Мантру, довелось вам чаще повторять.