Где- то переулками усталыми,
бродит ее юность неустанно.
Вспоминая ее очень странною
девочкой,которая писала
на листочках строчки, вроде в рифму
о любви, которой было мало.
Да, она ещё и не любила,
позже свои строки осознала.
Про неё придумывали мифы.
А ей мира просто было мало.
Она сочинять мечты любила
и вселенная ей в этом помогала.
Женщиной выросла прекрасной,
все прощала- горе и обиды.
И уже не сочиняла сказки,
Жизнью непростой морально бита.
Но стихи все шли и шли из сердца
и душе покоя не давали,
ими лишь смогла она согреться,
в клочья душу люди раздирали.
Она с верой в ласковое слово
всей душой любови отдавалась.
Для неё предательство не ново,
Убивали, она не сдавалась.
А молва лихая осуждала-
не живёт как все, не так одета,
не такая шляпка нынче в моде,
не её видать эта планета,
ей порхать бы где- то на свободе,
а она все в облаках летала
И согласно женственной природе
всем любовь и счастье раздавала.
( моим любимым подругам - поэтессам посвящаю)