День медленно, но верно отцветает.
За тишину ценю я вечера.
Сижу и снова стих чужой читаю,
Хотя я сам писал его вчера.
Но это – воск уже сгоревших свечек,
Тепло уже погасшего костра:
Сегодня – совершенно новый вечер,
И я – совсем не тот, что был вчера.
Движенье губ, увиденная маска,
И слово, брошенное кем-то наугад –
Все это незаметно ежечасно
Меняет нас, и нет пути назад.
Нам в настоящем только миг отпущен,
А в прошлом – память в дымчатом плаще,
И не дано узнать, кем будешь в дне грядущем…
Не знаешь даже – будешь ли вообще?
Идут мгновения. Попробуй – удержи их !
Вода сквозь пальцы. Бесполезная игра!
И снова я читаю, как чужие,
Стихи, которые я сам писал вчера.