Перемалывая море,
Из крупиц не сложишь горы.
В пустоте плодишь пустое. . .
Суть, как есть, крадут не воры.
Обезвожено сознанье. . .
Блики, тут же рядом тени,
Полумёртвые пираньи. . .
Там - слежавшиеся сели.
Мало вдоха, что-то давит,
На песке смолкает рыба. . .
Крест на церкви веру славит,
Над тропой застыла глыба.
Как качнётся? Кто там знает,
А винить придётся Бога. . .
Снова боль не отступает,
Снова вдаль бежит - дорога.
Отклик на чужую боль.
художник Клод Моне