Я , собственно, обязана летать,
Хоть иногда, в печали иль истоме сладкой...
Поэту строчек не дано писать,
Покуда не забьется сердце в лихорадке.
Я, в общем-то не виновата, что ж...
Мне делать, коли ради этой муки
Приходится мне страсти острый нож
Скрестить с необходимостью разлуки.
Я вовсе не играю, я живу.
Отточенными резвыми клинками
Строчит любовь седую ночи мглу,
Меня, как мулине вобрав тисками,
И, не жалея, также, прошивает в звезд тесьму...
Уж точно разменяться не хочу
На полтораста душ, в меня влюбленных!
Придет пора - над всем похохочу,
Над чувственных и в смелось разъяренных,
Обрушивших каноны и мосты,
Сметающих обыденность и скуку,
Простыми строками.
И истины чисты
У выжившей любови
На поруке.