В саду последняя листва
насквозь промокла.
Дождинки мелкие едва
скользят по стёклам.
Деревья жмутся на ветру,
топорщат ветки.
Всё громче музыка разлук,
а встречи редки.
Текут ручьи по мостовой,
и монотонно
дожди стучат, то вразнобой,
а то синхронно.
Их надоедлива игра
тире и точек.
Темней, длиннее вечера,
а дни короче.
Земля под натиском воды
совсем раскисла.
В прогулках под дождём коты
не видят смысла.
А на душе, как за окном,
темно и скверно.
Стоит прохожий под зонтом
и курит нервно.
Ну что, прощаемся? Пока!
До встречи в восемь?
И словно рана глубока
на сердце осень.