В ноябре запах осени – запах вина,
А тоска синих дней, осушенных до дна
Словно хмель в голове, ты бредешь под шофе,
Желтой бабочки лист задремал на шарфе.
Где приют этих бабочек, где их ночлег,
Их спасение от погребальных телег,
От костров инквизиции баб-дворничих,
Бедных стай опрокинутых божьих, ничьих?
Вот, казалось бы, нет в мире больших забот,
В зазеркалиях парков расслышать фагот,
Без печали и трепета приняв, как факт,
Что и лист желтым сердцем слетает в инфаркт.