Я пригнал к вам из Чикаго,
Собирать материал,
Где я ни был, в Йорке, в Праге,
Но такого не видал.
Я специально не в Москву,
И совсем не в Ленинград,
Я махнул у старину,
То бишь в Ярославский парк.
Я погулял, тоску нагнал,
Здесь ничего такого нет,
Я по Чикаго заскучал,
По родному Клауд-Гейт
И вот решил в Москву лететь,
Но наткнулся на базар,
Ну, значит надо посмотреть
А что, я зря сюда летал?
Зашёл, смотрел, ходил, искал,
То, что не знал, но интерес,
Чем больше, глубже я шнырял,
Тем больше он всё в гору лез.
Хожу, гляжу, смородина лежит,
И тут мне мозг мой западный тихонько говорит:
"Читай, здесь "чёрна ягода", разуй глаза, Калеб",
А красный цвет мне на глазу успел оставить след.
Я подошёл к бабульке миленькой такой,
Из уст её послышалось: "Чего тебе, родной?"
Я прокортавил это всё про чёрный, красный цвет,
Но больше всех меня сразил тот бабушкин ответ.
"Чего смородина, - спросил - у вас здесь красная стоит?
Ведь чёрный цвет указан выше, у меня неврит?"
"Эх ты, милок, ты что, упал?"-ответила учёная,
"Она ведь красна от того, что ещё зелёная"
Я думал, русский знаю я, хотя б не очень глубоко,
Но чтоб на уровне цветов,до них мне очень далеко,
Нет, больше никакого Питера и никакой Москвы,
Я полетел домой, в Чикаго, из Чикаго никуды.