Я писал для тебя эти строки,
Пропуская их через себя.
Так не будь же в оценке жестоким,
Зная: писано это, любя.
Ведь и я не родился поэтом,
В круговерти отпущенных дней.
Я хотел поделиться секретом,
Как поэзия стала моей.
Пусть не все получилось как надо,
Ты не сможешь меня упрекнуть.
Отвести не пытаюсь я взгляда
И словами тебя обмануть.
Это жизни нелегкой видение,
Без хвалебных речей, в тему дня,
Где душа, почерпнув вдохновение,
Сочиняла стихи за меня.
**