"Милок, переведи через дорогу!
Сыно-ок,
не дай пропасть мне, ради бога!" -
Услышал краем уха, отдалённо,
На перекрёстке песней увлеченный,
Затычки вытащил одним движением,
Взглянул налево с исступлением:
Под кромкой капюшона прячась,
Глаза уставшие смотрели на меня,
Белели пеленой незрячей,
Испещрены морщинами трудяг
В углу, как лапки крохотных гусят.
"Ну что ж стоишь? -
мне говорит
И руку тянет ближе, -
Боготворит мир тех,
кто благо сотворит,
Возвысится, кто был унижен".
Рука трясётся -
кожица и кости,
Я почти слышал стук в худом запястье,
А левая не выпускала трости
С оскалившейся волчьей пастью.
И почти слышал я ленивое журчание -
По сине-чёрным бороздам,
по венам
Пыталась кровь сдержать ворчание
С усилием воли тяжеленным.
С усилием воли тяжеленным
Я согласился и пошёл
Навстречу краю вожделенному,
Сковав движения по-военному.
Втроём мы тронулись через дорогу:
Она и я, и затхлость была с нами,
В нос ударяла запахом дурного,
Что взаперти под прессом ждал годами.
"Так кто же ты?" - спросил я словно Фауст,
Незнание пробуждало ярость,
В объятия схватил дремлющий хаос,
Ответом было: "Я есть старость..."
28 марта, 2018 года, Санкт-Петербург