Стихи мои - то дерзкие слова,
То схожи с песней, с трепетной молитвой.
Не важно, где рождается строфа -
За трапезой или в незримой битве
с недремлющим, неугомонным злом,
что норовит подсечь и в бездну кинуть...
Они - мой щит и не дадут погибнуть,
и в шторм из рук не выпадет весло.
А выпадет...
отправится в полёт
моих стихов осиротевших слово.
Как семя в чьё-то сердце западёт
и прорастёт.
Созреет добрый плод
и, может, словом обернётся снова.