Да сколько еще можно писать о тебе лишь, хватая, как рыба, воздух, пусть вечно не ждешь, не веришь, бормочишь о том, что поздно.
Этакая прозаическая поэзия, чтоб никто опять не узнал, когда хоть на стены лезь, и, дрожащий в руке бокал...
Поболтаем о прошлом? Да о чем захочешь, если захочешь болтать... Этой бездонной ночью мы явно не станем спать. Какое-то безумное путешествие, будто в сознании Кэрролла с примесью Бёртона, словами нежными, всё же резкими, с цветастыми от конфет обертками. Сладостный поцелуй... и молчать, дыша тобой, прижиматься под душем горячих струй, непрерывно ведущих в бой, о котором узнать еще предстоит где-то лет через десять, а может больше, сколько свет простоит...
Лишь бы вместе и лишь бы дольше.