Ты приходишь домой, рубашку срываешь с груди.
Ты отчаянно хочешь не знать, что впереди.
Под тобой по-особому звучно скрипит диван.
Эта светлая комната, словно твоя тюрьма.
Твоя жизнь превратилась в золу... в перманентный ад.
Сколько душ над землёй… сколько ангелов вверх летят!..
Ты глотаешь ком. На столе – недопитый чай.
И коптит в твоём сердце «лампочка Ильича».
Ты не можешь спать. Но видишь вдруг невзначай -
На подушке светлых волос затаилась печаль…
И в подушку носом, как в омут, со всей душой!
…Сын мечтал в космонавты, когда бы он стал большой.
Дочке, звёздочке нежной, ты мог подарить мечту!..
Младший, Ромка, два года… игрушки хватал на лету.
А на столике - детский рисунок: Семья… вас здесь пять.
Ты не можешь принять то, что Ангелам – улетать…
И не можешь дышать… А над городом – гарь и смог.
И не можешь понять, как смотреть мог на это Бог?!
На безумную смерть, затянувшую вглубь огня…
В одиноком бреду говоришь: «Почему не я?!
За какие грехи выпал мне роковой венец!?»…
И подолгу глядишь в икону, где Сын и Отец...