А мне говорят, что больна...

А мне говорят, что больна,
А мне говорят, что лукава...
Придумала глупость сама,
Чтоб славу вкусить, как отраву!

А я говорю вам, что — нет...
Веду я давно диалоги,
И это — мой скромный секрет
О жизни моей и о Боге.

Мне говорят, мол, психоз,
Не дело то — с Богом глаголить!
Не лучше ль букет влажных роз
Ко смерти, смеясь, приготовить?

Не верят, не знают, казнят...
А я? Что же я?.. Я держусь...
И если мне все говорят,
Что — чушь! Просто перекрещусь...