А мне говорят, что больна...

А мне говорят, что больна...
А мне говорят, что лукава...
Придумала глупость сама,
Чтоб славу вкусить, как отраву!

А я говорю вам, что  НЕТ..
Веду я давно диалоги...
И это - мой скромный секрет...
О жизни моей и о Боге..

Мне говорят, мол, психоз!
Не дело то, с Богом глаголить!
Не лучше ль букет влажных роз,
Ко смерти, смеясь, приготовить?

Не верят, не знают, казнят...
А я? Что же я?.. Я держусь..
И если мне ВСЕ говорят,
Что чушь! Просто перекрещусь...