Очередная ночь,
все ясно.
Как всегда.
Как будто детская рука
выписывает очерк,
А я читаю
те слова.
Мой бред понятен ей
Отнюдь, не гибкий график:
ночь- не день,
и прочие присущие моменты,
вам, точно говорю, видней,
лишь в замешательстве нас держат.
Нам что спокойней, потемней.
Пророческие числа,
борюсь с намеками на кризис,
и очень часто мне все лень.
ночь очень близко дышит,
практически в затылок,
и от чего-то мне теплей:
я либо потерял свой дар
ища в ней смысл,
Либо обрел себя
в немою мгле.
И с ней,
годами,
Я лишь роняю мысли,
которые нашел,
слоняясь по земле