Словно странный роман из неписанных строк,
из непрожитых лет, из разорванных чувств,
с непонятной концовкой – никто не узнает.
Точно старый вокзал, перепутанный путь,
да и станция что означает?
Вот и мчит мой состав: перелески, мосты,
На разъезде в степи повороты.
Вновь с судьбой повстречалась –
И это был ты–
Усмехнулась она: - Помнишь? То-то…
Сорока сороков… - насчитала вдали
Столько лет безымянных, бескрылых –
Не хватило разбега, чтоб взвиться с земли
В синь бездонья любви, счастья, милый,
Без очей твоих неба… А годы ушли…
Да по шпалам, по стыкам, ретиво!..
Но еще не дописан роман той любви
Чистых душ, нежных чувств. Рецидивом -
Полон веры, надежд, волшебства, красоты,
Боли ран, и страдания... - снова
сорока сорокам нет предела: мечты,
Ощущенье тебя, силы слова… -
Не дописан роман, и зачем ожидать
Окончанья главы иль раздела?
Мысль умчала с листа, ей дороги ль не знать?
Крыльев взмах - и к тебе полетела!..
30/03/18
Елена Бархаткова. «Вербное воскресенье»