Жизнь, как кусочек свадебного то'рта,
но рай теперь совсем не в шалаше,
порою больше хочется комфорта
не только телу, но уже душе.
Не радуют награды и подарки,
с плеча чужого кажется пиджак
и письма из руки, как листья в парке,
упав бесшумно, на полу лежат.
Желанья нет повысить голос в споре,
чтоб истины банальные гласить,
вновь выбрать путь, который был проторен
и для души прощенья попросить.
Готов прощать другим свои обиды
и покаяньем искупать грехи,
сложить с себя весы и меч Фемиды,
чтоб отделить зерно от шелухи.
Дни, как назло, становятся короче,
а ночи каждый день ещё длинней,
похожие на строчки многоточий,
одна другой щемящей и грустней.
И расстоянье мнится бесконечным,
а каждый шаг, как в гору на подъём,
всё чаще взор в Пути блуждает Млечном
и замирает, оставаясь в нём.
Союз непрочен выдоха и вдоха,
как будто надо что-то им делить,
никто из них не ведает подвоха,
себя пытаясь паузой продлить.
Блуждая в те'нях старого офорта* ,
как капля ртути жизнь ещё дрожит…
Сухой кусочек свадебного торта
на блюдце недоеденным лежит…
офорт* – чёрно-белая гравюра на металле, выполненная способом травления.