Вчера, на веранде, скучая под дождь,
Я вспомнил о спящей в углу радиоле
И пару часов поиграть ей позволил,
От музыки нашей…
Впадая в «балдёж».
Что только не слушал: эстраду, попсу,
Дворовые песни, подобие рока,
Но всё бесталанно, бедно, недалёко,
С удавкой на шее… Полнейший абсурд.
Искусство толпы? Хромоногая прыть?
Пугливая лесть? Подражанье великим?
Всплывают из памяти «звёздные» лики…
Но, всех затмевая собой, «Песняры»,
На третьем альбоме теряют лицо,
Себя в многочисленных пробуя жанрах…
А что остаётся?.. Бичевская Жанна?
С галёрки орут:
- Виктор Цой!!!.. Виктор Цой!!!..
Конечно-конечно… Но вспомнив, к стыду,
Что есть ещё Визбор, Сергеев и Кукин,
Гитару я в руки беру, и от скуки
Спасаюсь минором на первом ладу.
Затем вспоминаю британский хард-рок,
Барочную музыку (тусклые свечи),
Славянский фольклор, что звучит недалече,
Бориса, что нюхает белый цветок…
И выведя формулу в долгом дожде,
Услышав, что музыка жаждет свободы,
Являясь, по сути, её производной,
Я искренне верю бесценным аккордам…
А всё остальное – …
круги на воде…