Пришло письмо.
Его призвали.
Призвали на войну.
Родных окутала тревога.
Ну как его, родного, одного
Пустить туда, где земли плачут?
А он собрав себе не много,
Выходит прямо вдруг из дома.
Идёт к речушке со слезой.
И вслед за ним жена бежит.
Бежит, ладонью слезы вытирая
Ну как пустить туда его?
Целуя, нежно обнимая,
Он лишь сказал с тревогой:
–не плач родная, я вернусь.
Ушёл.
Проходит год. Проходит два.
А милого всё нет и нет.
И вдруг калиткой заскрепя
Приходит почтальон.
Пришло письмо. Она в надежде
–он жив, он тут, любимый мой
А это всё в мечтах.
Открыв конверт,
Она поникла
Увидев строчку из письма,
Она присела, погрустнела.
И не промолвив не о чем,
Пошла она к реке далекой,
Где попрощались той весной.
Она рыдала, вспоминая, как он сказал ей на последок:
–не плач родная, я вернусь.
Ну как же ты мой милый, сказать такое мог?
Сейчас пропал ты без вести
О чем и думать ты не мог.
Собравшись с мыслями со всеми.
Решила уходить.
Она привстала,
И резко вдруг присела.
Картина вся повергла в шок.
Он тут, он жив!
Душа кричала от волнений.
Увидев всё, она так резко встала.
Что не жалея ног, к родному побежала.
–я думала, что больше не увидим мы тебя!
Ещё сильней к груди его прижалась, что защищала их тогда.
–Я здесь, вернулся я, родная. Мне не хватало вас, поверь!
И слёзы радости, прогнали все печали.
Ведь он вернулся.
Хоть ранен.
Но живой.