И снова белый лист вначале
И думы горькие о том,
Зачем я целыми ночами
Сижу за письменным столом.
Уже недолго до рассвета
И скоро крикнут петухи,
О том, что снова у поэта
Не получаются стихи.
Сейчас поэты не мессии,
Стихи - не Божья благодать,
И скоро в загнанной России
Их будет некому читать.
Тут разве до духовной пищи,
Когда живем мы как скоты,
Зачем, скажите, новым нищим
Иметь красивые мечты?
Нас много лет вели как стадо,
То на парад, то на убой,
И коммунизм мерцал наградой
В туманной дымке голубой.
Не вечна дымка золотая,
Пришли другие времена,
И мы увидели - у края
Стоит любимая страна.
И спохватились поневоле:
- А где же наши вожаки?
Но...не поймаешь ветер в поле,
Туман не схватишь у реки.
У вожаков в богатстве, в силе,
Жизнь протекала, как в раю,
И довели они Россию
Отчизну милую мою.
Нам устилают путь не розы,
А, словно много лет назад,
Неразрешимые вопросы:
- Что делать? Как? Кто виноват?
Нас коммунизм давно не манит,
Пора замаливать грехи,
А светлый день еще настанет
И люди вспомнят про стихи.