Музыка стихла, и кажется, воздух кончился.
Наощупь идешь, спотыкаешься, как слепой.
"Милая, поиграй для меня здесь день еще.
Ну же, хорошая - побудь еще день со мной".
Стишата не пишешь - и ломит в ночи суставы.
В кончиках пальцев пульсирует кровь: "Вставай,
Отправляйся на кухню, и живо, под чашку с чаем,
За ночи остаток хоть что-нибудь накропай".
Казалось бы, легче жить, не срывая голоса.
Но слышу отчетливо, что мне кричит душа:
"Дай мне ее. Мне так нужна эта музыка.
Музыка.
Музыка.
Музыка.
И слова".