* * *
Хоть радуйся сам, хоть мычи со стоном:
«Спасайте, братья!» –
Работает память не по законам,
А по понятьям.
Видать, не напрасны мои усилья –
Всплывает пятый:
У Птичкиной были такие крылья,
И пахли мятой.
Нам выпала скудная дней колода,
Но каждый – праздник.
Так что там про сорок четыре года –
Какая разни…
Я ей бы годами играл на флейте,
Лишь с ней тепло мне…
А имени – всё равно, хоть убейте –
Уже не вспомню.
01.04.18.