И всех родней
те лица,
что из юности моей
несут с собой пусть только след,
той стороны меня,
которой нет.
Той грани,
что под гнетом лет
уже иная,
но основа, силуэт-
все где-то там,
там в глубине
иная матрица.
На замороженном окне,
смотря на улицу и зная,
что нельзя,
девчонка дышит на стекло,
потом, скользя,
рисует пальчиком цветы
и ждёт весны,
ее желания наивны и чисты.
Но все прошло -
сомнений нет.
А мой секрет,
он, закаленный бурей бед,
прошедший шквал пустых побед,
попавший под обстрел любви,
кричавшей: «Милые мои!»,
как вечный зов в моей груди,
всей сущности моей.
Mes chers amis,
мне стать бы лучницей,
чтоб впереди
при каждом случае
стрелой с пути
бивать колючие
нападки тьмы.