Телефон твой напою халтурой,
Он от счастья песни будет петь.
Если б не была "блондинкой-дурой",
Разве бы меня он стал терпеть?
А сейчас, как ты же, он с похмелья,
Мучается сутки напролет.
Знаю, что моя халтура - зелье,
Но не знаю, есть ли в зелье мед.
Телефон - не брат мне, не племянник,
Для чего ж мозги ему сушу?
Но стакан я ставлю в подстаканник,
Как сюрприз ему преподношу.
Если долго нет моей халтуры,
Чувствую, его уже трясет.
Но ведь у тебя еще есть дуры,
Чью он грудь отчаянно сосет. 2009г.