ТИМОФЕЕВА АЛИСА
ДОРИАН ИЗ РЮКЗАКА
рассказ
Дориан из рюкзака
Рассказ
Осень. Стук поезда. И я, я, едущая навстречу приключениям. За окном быстро сменяются пейзажи, а моя попутчица мирно посапывает на верхней полке. Попутчица – девушка лет пятнадцати - моя ровесница. У неё длинные золотые кудри, пушистые ресницы и веснушки, рассыпанные по всему лицу.
И тут внезапно в шуме стучащих колёс и моих стучащих мыслей громкое: «Хлоп!!!». Что-то упало из рюкзака девушки. Я встала, чтобы поднять этот неопознанный летающий объект. НЛО оказался книгой. Я посмотрела на обложку, на ней было написано: «Оскар Уайлд «Портрет Дориана Грея». Какое совпадение! Точно такая же книга лежала у меня в сумке.
Я взглянула на полку. Девушка уже проснулась, наверное, её разбудила упавшая книга. Попутчица посмотрела на меня сонными глазами и произнесла:
- Доброе утро. А что это было?
- Это твоя книга упала из рюкзака, - ответила я и подала роман девушке в руки.
- Спасибо, что подобрали. Вы читали Уайлда?
- Да, читала, и, кроме того, он лежит у меня в сумке, - улыбаясь, сказала я.
- Замечательное произведение, не правда ли? Особенно мне понравилось предисловие романа. Знаете, я многое поняла. Например, то, что искусство – одно из высших проявлений разума человека. Оно зародилось с появлением людей, оно есть и сейчас, и будет потом.
- Да, роман очень интересный, но не думаю, что искусство бессмертно, - выразила свои мысли я и, подумав, добавила, - хотя нельзя утверждать, что
оно когда-нибудь исчезнет. Это так же спорно, как и вопрос: «Сколько будет жить наша цивилизация?». Ведь если умрут люди – умрёт и искусство.
- Наверное, ты права. Искусство напрямую связано с нашей жизнью. Но не стоит путать их путать между собой, потому что «Искусство – зеркало…»
- «…отражающее того, кто в него смотрится, а вовсе не жизнь», - закончила цитату я, и мы вместе рассмеялись.
Тут я предложила сходить за чаем. Когда мы уже сидели за столиком и наслаждались традиционным для поезда чаем с лимоном, я снова заговорила:
- Есть множество форм искусства. Если говорить о звуке – это искусство музыканта, о слове – искусство писателя, о чувствах и эмоциях – искусство актёра. Наравне с ними существуют скульптура, танцы и, конечно же, живопись. Все формы объединяет одно: искусство – это самовыражение того, кто его создаёт.
Попутчица кивнула в знак согласия и вновь сказала:
- А ты не замечала, что все это есть в романе Уайлда? Например, живопись – это портрет мистера Грея, актёрское мастерство – театр и выступающая в нём возлюбленная Дориана Сибила Вейн, а сам роман – искусство литературы.
- До этого момента не замечала, - ответила я.
- Некоторые люди считают, что искусство – это что-то возвышенное и недоступное простым смертным, но как они ошибаются! – тем временем продолжала девушка. Но я её перебила:
- Знаешь, в одном я не согласна с писателем.
- И в чём же?
- Сейчас, подожди немного, - я достала из сумки свою книгу и искала нужную фразу, - вот, нашла! «Всякое искусство бесполезно», - эта цитата завершает предисловие романа. Ранее Уайлд говорит нам о том, что искусство – это зеркало, а в зеркале человек видит своё отражение. С помощью отражения люди могут увидеть себя со стороны, то есть узнать, как они выглядят, и что им нужно подправить. Так же, как и зеркало, искусство указывает нам на наши ошибки, следовательно, искусство – это нужная, а не бесполезная вещь. Автор противоречит сам себе.
На что попутчица мне ответила:
- Заметь, на предыдущей странице написано: «Если произведение искусства вызывает споры – значит, в нём есть нечто новое, сложное и значительное». «Портрет Дориана Грея» вызывает споры? Вызывает. Значит, этот роман - тоже искусство.
- Искусство – необъяснимое явление. О нем можно рассуждать вечно, но к единому мнению об искусстве никто так и не придёт, - подытожила я.
В это время поезд остановился. За разговором мы и не заметили, как приехали к станции. Мне нужно было идти. Я предложила обменяться телефонами, и вдруг поняла, что мы не знаем имён друг друга.
- А как тебя зовут? – спросила я и улыбнулась.
- Меня? Алёна. А тебя?
- А меня Лиза. До свидания. Может, когда-нибудь ещё встретимся, - попрощалась я и сошла на перрон.
За окном осень. Шумит двигатель автобуса, а я размышляю на тему искусства: «Человеку даны руки, он может создавать искусство. Человеку дан мозг и дана речь, он может критиковать искусство. А что если человек - это тоже чьё-то искусство?»