Идти вперёд, искать своих, как стаю,
благодарить судьбу за эти встречи,
и знать, что время по местам расставит,
и все, что было сломанно, залечит.
Что боль исчезнет, воплотится в строчках
огромный мир из северного ветра,
созвездий, пряных трав, черничной ночи,
снежинок хрупких, солнечного света.
Мы пишем, воплощая - значит, живы,
ведем пунктиром линии в надежде,
что есть ещё не вспаханные нивы,
что есть слова, не сказанные прежде.
Отращиваем маховые перья,
противиться не смея роковому,
не мастера мечты, но подмастерья,
бросаемся в стихи, как будто в омут.
...Смотреть как барабанит дождь по крыше,
как падают плоды в саду осеннем,
и чувствовать всей кожей данность свыше -
зачатие стихов во тьме Вселенной...