Солнце скребётся по тонким лазейкам
замершей неги спящего города,
тени ложатся границами чёткими
на тротуары, дома, сквозь промокшие.
Температурит, хандрит почва здешняя,
семя внутри прорастает гамбитом,
режутся зубы в земле не по времени
через холодные белые дёсны.
Март окаянный лжёт неприходом,
балует мысли, транжирит словами,
завтра он ветром психическим будет,
а послезавтра апрелем горячим…