Наверно, становлюсь
сентиментальной:
Чужим слезам,
что льются наяву,
порой не верю.
Но безмолвной тайной
себя до донышка сухого
изреву.
Расплачусь
от тепла чужой улыбки,
от слова доброго,
что мимо пролетит...
И тронет вдруг
из прошлого петит.
И из сегодня
голос тихий, зыбкий...