Мне хочется думать о завтрашнем дне,
Что вдруг на рассвете раздастся звонок,
И вот наяву, но как будто во сне,
двумя голосами напишем пролог:
- Сожжем черновик!?
- И вот этот - второй...
- И стопку исписанных былью листков?
(Я знаю, нам трудно бывало, порой.)
- Ты правда так много брала отпусков?
Мне хочется верить, что горесть обид,
Ушедших, оставшихся жить в голове,
Судьбу и вселенную не победит,
А лишь подтолкнет нас к грядущей главе:
- Что дальше? Ямал? Каракум? Монпелье?
- Избавь от иронии, друже, прошу.
- И что за смазливый там конферансье?
- Тебя не касается! Все, ухожу!
Обиды, такие пустые, гремят,
грохочут направо, налево. А толк?
Хорошего нам ничего не сулят.
Ведь только последний конфуз вдруг умолк:
- А помнишь, гуляли по снежным холмам? Как пели, танцуя так глупо вдвоём?
- Да, было, весною.
- Поход по горам?
- Забудешь такое! "Не бойся, дойдем..."
Мы пишем историю, крепко держась
За старый невидимый наруч оков.
И прошлое, кажется, быстро умчась,
Останется в памяти скрытых мостов.
Мне хочется верить, что этот звонок
В фантазиях скромных о завтрашнем дне
Задаст непременно событий виток,
Оставив нас вместе... наедине.