воздух нагрет пожаром нетленки -
гибнут сотнями палимпсесты бога
(читаны только птицами –
оттого они так высоко,
хотя разговаривать с нами по-прежнему не умеют).
весна,
горящая библиотека
летописей открытий и ускользаний,
тайных подстрочников
сближений и расторжений...
не останется здесь кумранских сокровищ,
лишь сукровица речи, сухие чернила, прочерк
и - безмолвные буквицы
силуэтов прохожих:
выпавшие в свое одиночество
гранулы соли.
память
наше мертвое море