Бывает тишина, что движется, как тьма,
Сквозь сотни громких слов, сквозь звуки междометий,
Когда с экрана называют имена
И диктор говорит: «Среди погибших дети»…
Теперь уж поздно торопить. Спасать. Менять –
Что нам осталось, кроме надписей надгробных?
Одна лишь память – и желанье покарать…
Пусть покарают всех виновных!
Но садят стрелочников собственных они.
И льют публично слёзы крокодильи –
И будут дальше наживаться на крови.
И наслаждаться властью и всесильем…
Когда-нибудь дадут они ответ –
Прислужники богатых пиршеств Смерти…
Звучат, звучат слова, страшней которых нет:
«Среди погибших – дети»…